Yo Santa Rosa.

 "Voy corriendo, escapando
Porque no me queda nada
Tironean los recuerdos
En mi alma atormentada
Me retumba el corazón
Como caja destemplada
Persiguiendo un resplandor
A través de la quebrada"
El mensajero de Gotan Project

.

...
Me retumba el corazon
como caja destemplada.
Así voy galopando,
trotando,
trastabillando,
aterrizando sin fin,
y sin maniobrar del todo bien.
Atormentada,
rayos, centellas, nubes negras,
soy tormenta de invierno.
Mis pensamientos estan inconexos.
la vida fragmentada.
Mi crianza,
mi luminosidad,
mis cuidados,
mi crecer,
mis deseos,
mis goces,
mis placeres.
Vuelan a través de la tormenta que soy.

Perdida en el polvaderal que yo misma levanto,

con los ojos llovidos del dolor,

buscando un haz de luz en medio de mis nubes grises.

Apuntó. Te apuntó

Algún día se terminarán tus frases de mierda,

te las vas a comer,

te van a descomponer el estomago,

                                    el colon,

                                    el higado

Amarillo de la bilirrubina de esa ira que acumulas,

que sale por las comisuras de tus labios

como sampoña cuando te llenas de bronca,

escupiendo palabras, saliva, y mas veneno.

Esta es la revolución de las hijas,

y somos las nietas de todas las brujas que no pudieron quemar,

y esas te cantarán las cuarenta y siete,

las mil y una,

todas las necesarias para que antes de fusilarte,

sepas las causas, y pidas ser el primero en dar un paso al frente,

antes de que nosotras, gritemos juntas:

¡FUEGO!

El paraiso esta a la sombra de las espadas. Monique Wittig

El paraiso esta a la sombra de las espadas. Monique Wittig

Mordimos la manzana para conseguir el conocimiento.

No nos empoderamos, nos rebelamos.

Mostramos nuestros pechos corriendo 

                                                            gritando

                                                                            y sonriendo.

Matamos para sobrevivir,

                para elegir,

                para poder seguir gozando y deseando.

Nos prendimos fuego, 

inmoladas, incendiamos todo a nuestro paso, 

y murieron los que tenían que morir

Nos sacamos los disfraces,

desnudas, sangrantes, derrotadas,

jamas vencidas, jamas apropiadas, jamas esclavas.

Desenterramos las espadas de nuestras ancestras,

juntas, batallamos y no olvidamos.

hermana yo te creo

 Mi hermana,

pequeña.

Tu dolor me atraviesa

me inunda

abre mi herida

una herida doble,

.                triple

por mi

.      por vos

.              por todas

.                    por nosotras.

Mis hermanas,

de todos los tamaños.

sus luchas me atraviesan,

me inundan,

abren todas mis heridas,

para sanarlas,

.                todas juntas.

.                todas juntas.

.                todas juntas.

YO DRAGONA

 ya no queda vino

no quedan drogas

no quedan cremas, 

ni ungüentos,

ni nada que pueda calmarme.

Cómo voy a parar el fuego interior,

cómo voy a apagar el incendio que soy,

cómo voy a detener el volcán en erupcion por mi boca.

Mi piel se escama,

yo dragona

-                     escupiendo lava,

-                         echando humo ardiente por la nariz

-                                encendiendolo todo a mi paso.

QUE ARDA! QUE ARDA!

Ya no me queda paciencia,

no se cómo hacer la paz,

no doy tregua, no me doy.

Ya no tengo ganas,

no encuentro un mito que me sostenga.

ni que la bronca detenga.

Mi piel escamada,

Yo dragona 

-                  sangrando en cuarto creciente

-                            escondida en las profundidades,

-                                     pero encendida, resguardada, preparada para acechándole a mi destino.

ARDERAN! ARDERAN! ARDERAN!

Fuego negro

 Hace rato ando ganas de la conciencia perder.

De que me pase la de ir al baño y dejarme caer en el inodoro,

lugar irrefutable de reflexion.

Darme cuenta de que lo logré.

Mi cuerpa se acomoda donde la deje, mi mente tambien.

Estoy liquida, como el vino tinto que corre por mis venas.

Estoy gaseosa, como el humo del porro que me fume.

Soy yo. Con ganas de gozar la vida, pero solo soñandola despierta,

porque la noche no es tan larga como quisiera,

y a dos metros, dos segundos mi bebe llora pidiendo por mi.

Pero ahora no importa, porque paró de llorar,

y mi ser se desintegra recordando momentos de goze,

con deseos de goze.

gozar, gozar, gozar, cuando lo leas si podes gritalo, sentilo.

regalame los recuerdos de tu goze, y reite conmigo, pero no de mi.

Estoy harta de que te rias de mi, eso no te lo permito.

Ya no me cayo como antes, ya no dejo que me corten el mambo de gozar.

Soy señora de mi goze.

Precursora del monte nuevo quiero ser.

 De mis manos brotan palabras.

De mi lengua latigazos que duelen, pero tambien palabras que abrazan.

Como será que esta falsa primavera, o el cambio climatico,

dio vida a miedos, pero tambien caminos posibles de caminar.

Brotes de incertidumbre, de ansiedades, de que se yo que carajo pasa.

Unguentos, cremas, aire, agua y mucha baba.

Bueno quizas la saliva son las ganas que tengo de chapar tranquila al sol.

O chapar por placer en cualquier lado, sin tiempo, o con mucho tiempo.

De orgasmear, babearme internamente, de salivar vulvarmente,

de sudar axilar-tetar-cularmente, bueno no existen esas palabra, 

pero quien lee entiende mi deseo, se lo imagina, se lo supone.

Estoy brotada desde hace 16 dias, mis manos pican,

pero me pica la lengua tambien y no porque este brotada, sino porque no quiero callarme.

Me pican todos los chongos, no me calientan ni ahi, pero me picantea su presencia,

su accióm, interpret+o sus signos, sus armas, su intensión.

Cuando terminará mi alergia?, cuando podré dejar de rascarme por las noches?.

Cuando terminará esta alergia?, estos granos, estos brotes que no son semillas de un mundo nuevo,

sino de un mundo viejo que debemos extinguir o minimo controlar, dominar, como lo han hecho con nosotras, nosotres.

Cuando podremos ponerle fin?, recojer las semillas salvajes, rebrotar y ser nosotras las especies nativas precusoras del nuevo monte.

De mis manos brotan poesías.

 El tiempo es un problema recurrente en mi vida. La ambivalencia tambien, 

bueno, son unos cuantos.

El tema es que cuando tenga el tiempo, cuando lo pueda sostener, alargar, cabalgar.

al menos por un rato, cuando eso suceda quiero bailar.

Bailar desnuda en la tierra, con sol, lluvia, calor o frio.

Descalzarme, de los zapatos y de todos los zapatos que me calzo y me calzan.

Sacarmelos, revolearlos y salir corriendo a bailar.

Quiero cantar, agarrar la caja y caminar adentro el monte, o los pastizales,

cantar las canciones anonimas, canciones de todos los tiempos, canciones mias,

canciones que me cante el viento... sentir la caja golpeando mi corazon.

Quiero el tiempo para escribir, para traducir en luces, letras y palabras,

los sentires, las andanzas, las pequeñeces que se me muestran y compartirlas,

largarlas como vómito, poesía, erupto, menstruación, pedo o eyaculación salvaje.

Pero quiero el tiempo, una semana minimo, un mes tranquilo, un año y agradezco para siempre.

¿Será que pido mucho, sueño poco, vivo con ansiedad, tengo poca pacienica, o todas juntas?

bautismo cristiano, apostasia femininja

 No sabia que era feminista hasta que la susy me lo dijo.

No le había puesto nombre a un sentimiento, a una actitud, a una forma de pensar-hacer que tenía desde muy pequeña.

Feminismo me sonaba a algo cercano al espanto,

pero cuando susy lo dijo, sono a liberación.

Desde chica me molestó la imposición de usar vestido.

Amaba el de girasoles amarillos con fondo turqueza super comodo y fresco en verano,

pero en invierno no queria cancanes que aprisionaran mi vulva, que marcaran mis piernas,

queria jardinero trepador de arboles, jardinero de piernas abiertas y nada de risas por bombachas al viento,

eso de mostrar el calson vendría después como sinonimo de rebeldía.

Ahora me doy cuenta de todas las veces que dije que no, que la injusticia de ser mujer me revolvió el estomagp,

todas las veces que dude, agradezco esa duda que desestabilizo el orden establecido,

que motivo la transformación, el deseo, la búsqueda de otros caminos posibles.

La duda rompe lo hegemonico, me dijeron.

Y ahi voy, deconstruyendo mi camino, mi dia a dia, uniendo los pedacitos de mi que me gustaría sostener, rearmar, conectar, recomponer, mimar..

después de tanto dolor, de tanto sufrimiento, de tanto que el poder intento doblegar y subyugar,

levanto mi cabeza, dejo mis bellos crecer como arma de resistencia, que se asqueen con solo verme,

me regocijo en el hecho del bajon que les da el verme con alas, con fortaleza, con una belleza reconstruída del dolor, pero belleza.

Reclamando mi derecho al goce, al no querer ser solo hermosa, sino a que me nombren genia, creativa, luchadora, poderosa, bruja, amiga y compañera.

Yo potranca, ella adueñada.

Mi amiga potranca no es mía, es de un vecino.

Ayer se la llevaron para empezar a domarla.

Ella no es salvaje, pues vive encerrada en tres hectáreas.

No es salvaje, pero nunca nadie la había montado y sus cabellos acompañaban su galopar.

La vinieron a buscar y mi corazón se detuvo porque sabía que quizás no volvería, o volvería distinta, y no de los distintos que dan alegría.

Me comento un muchacho, amigo del vecino, que él fue el primero que la monto, casi con la voz que supongo le cuentan a sus amigos varones cuando desvirgan a una mujer.

Y en mi mente, mi primera vez, también joven como mi amiga potranca, también sin consentimiento, ni aviso, me montan, me maniatan, y sin siquiera corcobear, 

se apropian de mi.

Y lo veo al muchacho feliz, contando la experiencia, que relatara a otros acrecentando su pequeña masculinidad.

Es de noche, y la potranca volvió, la trajeron. Con el pelo cortado, con llagas en la piel, con las ganas de que ningún humano la toque por largo rato.

Yo potranca, nos pienso, cuando será el día en que seamos libres. 

Misiones y batallas

 palpitaciones,

corazon acelerado,

son emociones,

una

tras 

otra

Encontradas. 

Necesarias.

Urgentes.

Aborto.

Pero no la misión,

esa se esta gestando.

Sirenas.

Pero de la policía.

El comisario y sus secuasez interrogan.

Sacar chapa no es mi estilo,

pero la situación amerita.

Promotrola desgenerada,

bue algo asi.

Mientras tanto,

palear el futuro,

defender el territorio,

adentro y afuera.

Plan a, b y c, por si las dudas.

Nutrir, mi ser y la tierra.

Riego con mi sangre.

Devuelvo con mi emoción y mi canto.

A veces las cosas malen sal,

y terminamos con mas sangre,

olor fétido y temperatura,

en la institución.

Alerta Antiderechos.

La manada nos acompaña,

y nos abraza antes de entrar.

Safamos.

La misión da a luz un nuevo tejido.

Un balsamo, un buen baño o que te bañen.

Un buen libro, un buen vino y un buen porro.

Me refugio en el fuego,

en el de la salamandra y entre las sabanas.

Y me entero que no soy la única,

que nos rebelamos,

que con las alas recortadas volamos igual,

bajito pero seguro.

Al regresar, me encuentro con mi principal batalla,

que me sonrie y baila,

me dice veni, me toma de la mano,

y me hace bajar,

me refugia en su paraiso de inocencia,

hasta que sea el momento de la vuelta.